Diciassette anni fa

Avevo quattordici anni, ne avrei compiuti quindici qualche mese dopo, ad agosto. Adesso non ricordo nemmeno se facevo il primo anno del liceo scientifico o il secondo. Ricordo la sede, ma per essere sinceri c’è qualcosa che non torna: non poteva essere il primo anno, però quell’aula non era l’aula del secondo anno. Ma tanto che importa. Poi basterebbe solo farsi due conti, ma non siamo qui per contare.

Faccio anche confusione su come avevo appreso la notizia, se l’aveva riferita un compagno di classe che probabilmente adesso vende polizze assicurative o se l’avevo letta su un quotidiano (giravano quotidiani in classe, in quel periodo, come riempitivo per alcune ore di lezione in cui i professori avrebbero dovuto insegnarci la lettura critica e consapevole delle colonne dei giornali – cose che si fanno normalmente a scuola, insomma – una roba talmente istruttiva che in futuro non avrei davvero quasi MAI acquistato un quotidiano, mentre – per dire di come vanno a finire le cose – almeno un paio di volte, e in età ormai adulta, mi sono ritrovato a comprare quella schifezza che si chiama Rockstar, e qui la smetto per la vergogna. In classe giravano quotidiani e ormoni, tanti ormoni).

La notizia era il suicidio di Kurt Cobain, leader di una band che mi avevano fatto ascoltare in cassetta non più di due anni prima, facendomi sentire per la prima volta una sonorità che prendeva davvero bene, e che non è il caso di approfondire adesso. Questo è solo un post per ricordare. Quella notizia si portava dietro il senso di una tragedia incredibile: gioventù, disillusione, rabbia, amarezza, rumore, adesione punk – il tutto triturato e compresso in un colpo di fucile.

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